The Fish and the Not Fish est le sixième ouvrage de Peter Markus, paru en 2014 chez Dzanc Books. Parmi ses plus récentes collections de "nouvelles", on peut compter We Make Mud (2011, Dzanc Books), The Moon is a Lighthouse (2003, New Michigan Press), The Singing Fish (2005, Calamari Press), Good, Brother (2006, Calamari Press, accompagné d'illustrations de l'éditeur Derek White) et un « roman », Bob, or Man on Boat (2008, Dzanc Books). D'une manière générale, son écriture se caractérise par un travail radical de la répétition et de la variation autour d'un lexique minimal, souvent générique et indéterminé, avec des termes tels que « brother », « fish », « mud », « moon » et « river ». S'y combinent une exploration des (im)possibilités de la syntaxe (allant de la tautologie à l'agglutination), une invention lexico-syntaxique permanente irriguée par des jeux sonores incantatoires qui volent la vedette à une intrigue aussi minimale que répétitive. Markus travaille la langue comme une boue dont il explore l'élasticité, la souplesse et la matérialité, se rapprochant d'une forme de « lalangue » jouissive. En émerge un monde tout à la fois brut et foisonnant, inquiétant et magique, essentiellement porté par l'exploration de la plasticité de la phrase : Once I let go of the burden of story-story-telling, I was able to let the sentence itself lead into a place of both mystery and discovery. It was through the porthole of the sentence itself that I entered into that sublime space that is pulsating underneath the page. (Peter Markus, Double Room, http://www.webdelsol.com/Double_Room/7/Peter_Markus.htm) C'est cette pulsation, sa musicalité et son rythme, que cette communication se propose d'explorer à travers l'étude de The Fish and the Not Fish, (et sans doute aussi Bob, or Man on Boat) deux ouvrages dans lequel l'auteur se choisit une contrainte nouvelle dans son œuvre, celle de ne choisir que des mots comptant une seule syllabe. Cette contrainte, élue afin de renouveler son chant et d'ouvrir le champ de l'expérimentation, est aussi une manière de laisser affleurer ce que Markus appelle le fredon ("the hum") : I do hope that some sense of reverie might be enacted in whoever might be tuning in to the musicality of my work. I might also hope for some pleasures that might be found in terms of the enchanted, or if nothing else I am hopeful that the careful listener/reader might experience, at the most basic of core levels, a sense of what I like to call the hum. The hum is what I’m ultimately and unfailingly chasing after in all of this: when I bring my gaze to a painting, when I lean my ears to any acoustical sound, when I hold in my hands the pages that belong to others, when I enter into whatever kind of church or other kind of cave that I seek to climb and hide inside. Some might call this a search for the primal, or the sublime, or the spiritual, or an encounter with the otherworldly, or better yet the hunting down for that thing itself which hasn’t yet been named. For me that’s what it all boils down to: the wish to tap into the never before. That’s the best way for me to try to say it with words. I want to be transported to a place where words no longer mean what we think they mean. Maybe this is the revelation behind it all, the magic herb for us to place beneath our tongues. ("Fiction as Magic, Language as Spell", The Brooklyn Rail, February 2015) Nous explorerons le mystère de ce fredon acousmate dans l'œuvre de Markus, ainsi que les moyens sonores et visuels qu'il se donne pour l'entonner : I pay close attention to the shape and sound of each sentence. Meaning and event and invention itself rises up from this kind of attention-paying. I like to stare up close at the spaces between words, that bit of silence, I tend to hover around commas, I always ask myself, 'Is there another way of saying this sentence?' (The Detroit Metro Times)